Balada de la cárcel de Reading', de Oscar Wilde (1854 - 1900)

Él no vestía su capote escarlata

porque la sangre y el vino son rojos,

y la sangre y el vino estaban en sus manos

cuando le descubrieron con la muerta,

la pobre mujer muera a quién amó,

y asesinó en su lecho

Él caminaba entre los Convictos

con un traje gris raído;

sobre su cabeza llevaba una gorrilla,

y su caminar parecía ligero y animado;

pero jamás vi a un hombre que mirara

al día con tanto anhelo.

Jamás vi a un hombre que mirara

con ojos tan llenos de anhelo

esa pequeña carpa azul

que los prisioneros llaman el cielo,

y cada nube que pasaba a la deriva

con velas de plata.

Yo caminaba, junto a otras almas en pena,

por el interior de otro patio,

y me preguntaba si el hombre había hecho

algo grande o pequeño,

cuando, a mis espaldas, una voz murmuró:

“A ese tipo lo ahorcan”.

¡Dios mío! Los mismos muros de la prisión

parecieron tambalearse repentinamente

y, sobre mi cabeza, el cielo mudó

en un casco de acero candente;

y, aunque yo era un alma en pena,

mi pena no podía sentir.

Sólo sabía qué pensamiento acosado

aceleraba su paso, y por qué

miraba al deslumbrante día

con ojos tan llenos de anhelo:

el hombre había matado aquello que amaba,

y por eso tenía que morir.

Que todos lo oigan:

Si bien cada hombre mata aquello que ama

algunos lo hacen con mirada amarga

algunos con palabra lisonjera.

¡El cobarde lo hace con un beso,

el valiente con una espada!

Dedicado a Manolo, el abuelo que nunca tuve. R.I.P.